— … Nous sommes réunis ici ce soir pour remettre le prix Imaginales 2040…
Mon cœur rate un battement, et je sors de ma rêverie. Alors, on y est ? réalisé-je en me redressant sur mon fauteuil roulant. Il va falloir avouer… Ça risque de faire très mal. De me faire très mal. Merci Loran, vraiment ! Je n’aurais jamais cru qu’une victoire pouvait avoir un goût de merde…
Va te faire cuire le cul !
Mon regard glisse de l’estrade baignant dans une lueur dorée, sur laquelle se tient le jury qu’un drone-caméra filme de trois-quarts, pour scruter les premiers rangs du Magic Mirror, ce chapiteau circulaire qui m’évoque plus une arène qu’un café parisien du XXe siècle. Une arène frisquette : les techniciens ont pété un plomb avec la clim’, s’il fait quinze degrés, c’est le maximum. Avec quarante à l’ombre en ce mois de mai, bousillage environnemental oblige, c’est choc thermique à la sortie !
Et toutes ces silhouettes tendues vers la scène comme un seul homme… Non, je ne peux pas affronter ça !
— Ça va, Sœurette ? Tu trembles, me chuchote Magali, ma jumelle.
Mon mentor. Mon double artistique. Et, depuis cette nuit, mon arnaque en bande organisée. Si je n’ai pas encore pris mes jambes à mon cou, c’est grâce à elle.
Je déglutis péniblement. Ma gorge n’est plus qu’un fin conduit, et j’ai l’impression d’avoir un énorme steak à la place de la langue. Quant à mon bide, il me fichait un peu la paix ces jours-ci, mais depuis cette nuit, je déguste, et puissance mille ! Le stress, j’imagine ? J’ai mis une couche, au cas où mes boyaux décideraient de repeindre le Magic Mirror par surprise…
— Non, ça va pas, soufflé-je avant de fondre en larmes.

Illustration de couverture : Caza